coeur de plume

Le bel automne prit son pinceau

Offrit au vent pour qu'il la cueille

Une brassée de chaque feuille

Verte ou dorée , rouille ou ponceau

Le fier automne fit les contours

Le limbe , la tige et les nervures

Il visita chaque ramure

Le vent pleurait sur son parcours

Quand la main du peintre fut lasse de barbouiller ainsi l'espace

Il ne resta sur les troncs nus

                         Il ne resta sur les troncs nus

Qu'un rayon de lune , pas plus !

Odeurs des pluies de mon enfance

Derniers soleils de la saison

A sept ans comme il faisait bon

Après d'ennuyeuses vacances

Se retrouver dans sa maison !

La vieille classe de mon père

Pleine de guêpes écrasées

Sentait l'encre , le bois , la craie

Et ces merveilleuses poussières

Amassées par tout un été .

O temps charmant des brumes douces

des gibiers , des longs vols d'oiseaux

Le vent souffle sous le préau

Mais je tiens entre paume et pouce

Une rouge pomme à couteau .